ANIMAL PLASMA

 Morrer, viver, morrer. Acho que viemos da morte. Leía Bons livros, perguntado, aconselhou Borges. Então comecei a ler. E no fim da carreira do tempo, a matéria persistiu. Imagino o paraíso celestial, ao invés de viver feito fantasma, atravessando páginas sem nunca move-las, andar voando. Ter o ignóbil serviço de sair desapaventado q vaiar vida. E não ler, não ler, senão o comum grandiloquente dos jargonautas. Morrer mil vezes no descalabro dos eletrônicos. Subir ao inferno onde queimam, chegar ao céu profundo e encontrar velhas nulidades a debater sobre a urgência de se construir loteamentos para pobres almas. Uma descida sem prateleiras, leitor de cell, que fosse possível. Deixar as coisas materiais, subir na nave da morte e viver a eternidade na ignorância. Morrer todos os dias mortos todos os dias. Não quero. Virar espírito para varrer condomínios dos que foram sensatos, bons. Não quero ser esse bom estupidificado, atontado para lidar com a amizade entre leões e lebres. Morrido...

  The more fantastic in Saint Exupery’s literature, the Little Prince lives alone in an extremely little world where he cultivates a rose. The red rose that is a love symbol, the beauty, the heart among other representations, the socialism. No one constructs the socialism for only one. But, the meaning jumps to another sense. We must plant the rose into ourselves, caring that it sprouts and grows up producing more. It would be the truly revolutionary attitude considering that the little prince of himself is the master of our existence, and it is the singular subject. However, the Petit Prince is more than that, a poem to humanity, beyond any adjustments between words and any representations. We told Robespierre about he who had head lost. Questioning revolutionary acts the counter-revolution took down him and depose out his mind. Therefore the just gone and the night is a time unknown, “Is it night or a demon?” Asks another Vvedensky, knowing without knowing, dying and reborn into ...